Та же дорога, что и миллион раз до этого. Восемь лет плюс еще пять, по восемь-девять месяцев из двенадцати. Но эта дорога - другая. Туман? Дым? Что-то обволакивает фонари, скрадывая и без того неуверенный свет. Ночная прохлада после знойного летнего дня... внезапно тающая в дуновении терпкого обжигающего ветра. Невидимый кондиционер. Несуществующий. Та же дорога, но совсем иная. Луна, всего пару часов назад полная, теперь на треть скрыта неизвестностью. Тень. Призрак. Призрак прошлого, восемь-девять остановок в метро. Призрак ли? Прошлого ли? Красота, разрушенная равнодушием, непониманием, серой убогостью повседневности. Так бывает.
Мир стал другим. Вдруг. Так тоже бывает. Мир не меняется - меняется отражение мира в сознании. Миллион сознаний, и мир готов. Измените представление миллиона разумных существ о мире, и вы измените мир. Безвозвратно.
Цепь. Сфера. Огонь. Попробуйте то же на солнце, и вы едва ли получите десятую долю эффекта... тьма. Да, тьма - то, что нам нужно, ведь мы собираемся создать контраст. Что такое любовь без ненависти? Что такое белое без черного? Мир без войны. Последней Войны. Две цепи переплетаются, подчиняясь ловким движениям рук, но наш взгляд устремлен куда-то еще. Расколотый пополам мир небытия медленно сплетается в одно целое, совсем непохожий на то, что было разбито когда-то.